焚 心
作者：张方圆
在闻一多死水般，
不起皱纹的黑暗堂屋，
一颗心焚死在门槛上，
一颗心活在门槛上。
我年迈的父亲，在遥远的大山给儿子写信：亲爱的儿子，故乡的泥土，赤黄；井水，透咸；故乡的大山，巍峨之余缺少一份灵性。日复一日周而复始，苍老的是庭前的栅栏，不泯的是父亲的心啊。在那个稻花飘香的日子，你卷起行囊，背井离乡，带走了鲜花、美丽，还有父亲的深深挂念。
你走了，去那遥远的地方——芜杂、陌生，圣洁中蹂躏着阴暗的缤纷世界。儿子啊，你是不是迷路了？枕下泛黄的信笺，在夜深人静时常拿出来看看，虽然它简短、粗糙甚至错字连篇，但是，透过字里行间你能窥见腊月寒风中父亲的脸、冷硬犁锄上父亲的手，还有肩头磨得光油油的扁担。先哲给了父亲做人的智慧，可惜父亲知识匮乏，走不出这山圪塔，亲爱的儿子，父亲借助信笺传递先哲的纯朴睿智，拿云心思在你肩上，希望在你这一代。
父亲，我那可怜的父亲，也许你还不知道，家乡已经缥渺在暮霭之中了，记忆模糊、心在污染，我真真切切找不到回去的路了。
我一页一页的焚烧，
父亲的信笺，
那是一颗鲜活的心，
上面布满希望的神经，
爬满远方儿子的背影。
我一页一页的焚烧，
粗浅的文字死去活来；
我一页一页的焚烧，
从黎明到黄昏。
焚心的火焰歇斯底里，毁了我荒芜的人生自留地。火焰踏着血迹直冲云天，可怜的父亲，心在绝望的焚烧，灵魂在天边，恸哭嚎啕。我聆听，父亲的嚎啕。札札信笺，恰似一颗心化作精神的纪念碑耸立在天边，辐射着炙热的光，烘烤着我潮湿的灵魂，我慢慢啜食父亲曾引以为豪的智慧焚烧而成的灰烬，品味先哲——父亲的睿智，并支撑着困倦的心灵去迎接久违了的曙光。
一颗心焚死在门槛上，
一颗心活在门槛上。
一颗心活在门槛上，
一颗心焚死在门槛上。
