阔别花季，那年的我们都留下了些什么
————青春就象一丛花榭；外边的人进来赏花，赏过花的人就这么走了出去，不再回来。
聆听，那青春漫过耳边的丝竹声，恰似眼前悄然悦动的剪影。它是那样的清晰，却又是那样的无法触及。碧水涟漓的池荷，在那之中盛放的不是荷花的欲香，而是某个人的简短故事与那渺小的记忆。
青春，对于我们来讲，是那样的温馨，却又是那样的若近若离。有些时候，真的不知道幸福来了，我们能不能即时的抓在手心里，然后努力的不让它离自己而去。或许吧，我们每个人都很清楚，也都懂得那些道理；就好比那弹指间飞过的不再是所谓的幸福，而我们时常把它称之为时光的赠礼。所以我们抓住的也不再是温馨，而是那点滴的记忆和回忆时嘴角的一丝丝洋溢。
那些年，被我们称之为花季。弹指间，我们却早已不再顽皮。也许，每当回想曾经的点点滴滴，我们都会看到：在那个花开的季节里常常会盛放着某位伴侣的身影，和某些珍贵的友谊。也因如此，我便相信了冥冥中真的有缘分这种东西在安排我们之间的巧遇；就像那茫茫人海中，没有早一步，也没有晚一步的距离，就这样的让我遇上了你。不管它是爱情，或是友情，只因遇上，便会时时的牵挂与珍惜。
夜深人静的时候，古朴的音乐便会悄然响起。竹灯一挑，只见光影下某人正用墨笔去描绘那一些断肠和思绪。虽然我知道他是因为忧愁才会对月作画，但每每看到，也都会同样触动自己内心的些许落寂，而那些片段就好似潮水般虎贲而起，最终把整个人都沉浸在这漫长的时光里，久久的，久久的不能够脱离。
小时候，常常听别人说：人生呐，就好像一幅画框，至始至终都只能由你一个人去完成自己的画。但是，不管你画的画是丑陋的或是美丽的，画框的大小都早已经决定了你的程度；于是，自小的我向往自由，向往没有框架的天地。而如今，我们都渐渐长大；世界对于我们来说就是一种尝试，一种挑战。于是，我们便学会在簌簌的雨滴中捕捉微风的痕迹，也在寒蝉鸣泣的时候感悟它悲鸣的原因。从此，我们便有了自己的时光，也有了属于我们自己的那些美好记忆。
光阴一晃就到了第十九个秋月，岁月的墨痕又再书写着另一扇篇章。秋风拂过的十九年的岁月里，那斋宇和幽帘早已经满布了沧桑。遍地的蕙草却是枯黄，本以为友谊可以终古到老，到头来徒留的也只有那些泛黄的落叶与悲凉。
静静的，翻开素笺中描绘的人儿，看似平常的他们却从中读出了岁月在他们的脸上雕琢了太多的沧桑。稍纵即逝的脸庞，轻蘸着风的丝丝声响。落水，却有意无意的敲打着内心里的彷徨。假如，有一天我也这样老去了，也有人会愿意以这样的方式去翻起对于我的记忆吗？
“或许有吧，即便有些人已经不在了。”
想着想着，我便入了梦乡。
梦中，还是如醉如初般的梦见了你。总是幻想着，能在某些经意与不经意的时候悄悄遇见你。可每当想起你，内心里总是会泛起那股痛彻心扉的迷离。也许，是因为有过痛楚才会让我对你黯然神伤，才会念念不忘；或许，那是我唯一认真过的感情，才使得它跟友谊是同等珍贵并与之珍藏。
若讲，人儿无意，奈何，那心中有痕啊。流年，依旧不浅不深的描绘着对于你们的记忆，而日月也一直在渐行的庚庚续续。虽然怀着对于未来的种种希冀与幻想，但还是很怀念我们那些美好的瞬间与过去。于是，时常自己一个人跑过一个又一个曾经熟悉的空间，看着多年以前的留言，想着曾经的事情，很喜欢这样的感觉。每每看到情深处，总会忍不住的用文字来祭奠一番，好让人知道，当一切都沉睡的时候，还有一个人在悄悄的怀念着以往。
欻然间，泪水忍不住滴落在地上，也许，那是因为想到了以往的快乐却再也回不去时的宣泄与凄沧。也许当它滴落时不再只是对于内心的深刻，那或许是对于谁的饯别，又或许是对于谁的深索；也或许是对于谁的牵挂，又或许是对于某人的执着。
冷风，兀然间漫过了静谧的池荷，岑寂的水面倥然泛起缕缕的清波。留待于沿旁那一段泪滴突然间禁不住风的萧索，于是皑皑的落在莲蕊上；滴答，滴答的，变泛起了一片青雨悠悠的褫落。
如果，来年的花儿也可以像今夜的雨一样悄悄的盛放。或许，在那时忙于生活的我，也可以把它当成一种在工作之余的小小经意与惊喜吧。
喟叹中，忘记了那时间，忘记了雨，更忘记了在那雨中沦伏失意的自己。脑海里，也只是不断的缄默着那些思愁和默语；或许，还是有一些怀念，还是有一些落寂。但是，快乐总是得自己去慢慢的寻觅，说不定呀，就在转瞬间的某个时间里，不是你发现了幸福，而是幸福，发现了你。
如花般的故事，如花般怒放在心里。只是些许不同的是，那花的颜色不在只属于我自己，因为，它是属于所有曾给花儿增添过色彩的人们和那些看似平凡却又不平凡的经历。即便，红尘再怎样倦去那些徒留在记忆中的陆离，即使萧雨再怎样埋没了那些曾留于土壤中的印记，但不曾忘记的是，那时候的我，真的很幸福，真的很甜蜜。
从此有一个笔记中总有那么一页皱了又皱，黄了又黄。那里记叙着某个人的快乐，也有某个人的寂寞。那页的主题名叫《花季》，那里，我们什么都没有留下，却不忧伤。
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